La flor del mal

Un dolor enquistado hasta el cáncer,

un tumor maligno

tóxico
se interpone.

Más letal que el físico,

pues consume mi alegría,
disipa mi amor;

 

le quita el aire a la vida.

 

A pesar de ser tuyo,

es nuestro,

y deviene el de la humanidad.

 

Tu terrible herida infecta el amor,
pudre el cielo,

 

es la semilla del mal.

 

Olvidarme de ella y de cuanto mereces
para hacerte el amor
sin amor,

sería alimentar nuestro cáncer,

sería autodestrucción premeditada,
sería su infecta flor.

 

 

 

No puedo no querer querernos.


" Había corregido el pasado; en aquel tiempo debió de considerarse feliz, aunque profundamente no lo era. (Lo esperaba, secreta en el porvenir, una lúcida noche en que por fin vio su propia cara, la noche en que por fin escuchó su nombre. Bien entendida, esa noche agota su historia; mejor dicho, un instante de esa noche, un acto de esa noche, porque los actos son nuestro símbolo.)"
                                                           Borges - "Biografía de Tadeo Isidoro Cruz"